Cap. 2. Una víbora entre la lasaña.

-Se esconden entre las malas hierbas. Tú no las ves, pero están ahí. Te pones nervioso buscándolas y un escalofrío recorre tu cuerpo cada vez que algo te roza los tobillos. Pero te cansas de estar alerta, y al final, desesperas, bajas la guardia y cuando te quieres dar cuenta, su veneno esta en tu sangre y ellas salen tranquilamente de la horma de tu zapato.

Eso es lo que le decía su padre a Romeo cada vez que paseaban por su huerto de Sicanno y se le había olvidado ponerse las botas de caña alta. Siempre había sido una persona poco precavida, inquieta, con la lengua más rápida que el cerebro, y eso le costaba algún disgusto.

No sabía cómo le habían venido a la cabeza aquellas palabras, justo cuando iba a toda velocidad por las calles de Chicago en el Mustang de la familia para darle la noticia al Padrino. Romeo estaba muy afectado por lo de Jimmy, y titto Pablo no le ayudaba mucho. No era lo que se dice un hombre hablador. Su rostro enjuto de pómulos salidos era siempre inexpresivo, y sus pobladas cejas eran una defensa perfecta contra miradas curiosas.
-El Padrino no estará ya en casa. Espero que por lo menos esté “Il Picco” y así joderle unos billetes hasta que llegue.
Aparcaron y entraron en la mansión de ladrillo grueso cubierto de una verde y frondosa enredadera.

Doña Claudia, la mujer del Padrino, salió a recibirles.
-¡Romeo! ¡Cuánto tiempo hará que no pasas a ver a la vieja Claudia! ¿Te trata bien este viejo gruñón? ¡Andar, andar! Pasar a la cocina, esta mañana me han dejado sola. ¡Ya nadie se acuerda de la pobre Claudia!-mientras titto gruñía por haberse quedado sin su partida de póker, Romeo observaba a la mujer del Padrino. Una señora no demasiado obesa para su edad. De pelo negro, liso y muy brillante. Los rosados mofletes que adornaban su cara alargada daban una idea de la vitalidad que todavía guardaba. A Romeo siempre le había parecido una mujer peculiar. Aparentemente tan frágil, tan al margen de todo lo que ocurría en aquella casa, que hasta le parecía sospechosa.
-Pablo, ¿Has desayunado? ¿Quieres una lasaña recién hecha?-dijo Claudia, sabedora de que titto era un hombre de buen comer.
-Ya sabes que desayuno poco…pero dame un trozo, sólo por probar.
-Romeo, ¡Hijo! Coge tu otro anda.-Y la señora se quedó mirando de forma extraña a Romeo, como esperando algo, pero de una forma muy sutil. Sólo Pablo se dio cuenta.
-No, gracias de verdad, pero es que esta mañana no tengo muy buen cuerpo.-Respondió Romeo con voz entrecortada.
La mujer del Padrino dio media vuelta gesticulando una sonrisa que nadie pudo ver. Dejó la lasaña en la encimera y se fue de la cocina, como la víbora que sale de la horma de un zapato.

El padrino llegó media hora más tarde y Romeo y titto Pablo le contaron lo sucedido. Martin Morzzini y sus hijos criaban malvas en el fondo del mar, casi como el bueno de Jimmy.
Ya por la noche, el Padrino hablaba con su mujer de lo acontecido.
Por segunda vez en aquel día, Doña Claudia se enteraba de que Jimmy “B” había cumplido con su último encargo.

¿Qué es la EXPO?

Estoy seguro que más de alguno al leer este título se sonrojará. A menos de un año para que comience esta (desde organismos oficiales), gran fiesta del agua internacional o mundial o más incluso, este joven zaragozano de 19 años, quien escribe estas líneas, por cierto estudiante de la Facultad de Comunicación de Zaragoza, aún no acaba de saber ni tampoco entender pues no sabe definir qué es aquello que llaman EXPO: construcciones, obras, expolio, dinero, agua, ebro, recalificación, fiesta… todo esto y más cada día en los diarios y diales mañas (se me olvidan los continuos cartelitos publicitarios azules del futuro evento), se encargan de ofrecernos un carrusel en forma de maraña de cifras y letras informando o más bien interpretando lo que es esto o aquello otro que están haciendo detrás de esas vallas naranjas de las obras y yo mientras tanto desde mi pupitre me pregunto ¿qué es esto o aquello otro?

Ojo al dato: ``Peor para el Sol´´

queridos pasotr@s aqui dejo inaugurada la sección ``Ojo al dato´´ la inaugura la canción ``Peor para el Sol´´ del disco Física y Química

Física y Química (1992) es para mí, uno de los álbumes sino el mejor de el poeta Joaquín Sabina. Editado en 1992 junto a Antonio Gº de Diego y Pancho Verona recopila en 12 letras toda la imaginación artística y magia de este cantautor español. Sus letras están llenas de humor, ironía y son versos leídos contando una historia, en su mayoría de amor.

1. y nos dieron las 10

2. conductores suicidas

3. yo quiero ser una chica almodóvar

4. a la orilla de la chimenea

5. todos menos tú

6. la del pirata cojo

7. la canción de las noches perdidas

8. los cuentos que yo cuento

9. P E O R P A R A E L S O L

10. amor se llama el juego

11. pastillas para no soñar

12. a ti que te lo haces

De este disco con bellas canciones como ``y nos dieron las diez´´, ``a la orilla de la chimenea´´, ``pastillas para no soñar´´ quizá mi preferida sea

``PEOR PARA EL SOL´´ una bonita canción acompañada

por una bella melodía en la que relata una historia de

pasión entre un hombre y una bella mujer de la que

queda prendado el noctámbulo que levanta la falda a la luna

aquí os dejo la letra y un vídeo, que disfrutéis al maestro de Úbeda olé!

www.quedeletras.com

Me quito el sombrero: MANOLETE magia en la arena

INAUGURO ESTA SECCIÓN ``ME QUITO EL SOMBRERO´´ en la que se hablará de personajes, lugares...ahí va el primero: el grande y único Manolete, cuando el toreo era magia

Clase, elegancia, estilo, carisma, seriedad, profesionalidad, belleza, arte, espectáculo pero sobretodo corte de torero, de el pequeño héroe que todos los españoles tenemos como si fuéramos valientes navegantes de las carabelas que hicieron grande el Imperio Español donde el Sol no se ponía, esto evocaba esto simbolizaba este gran torero Manolete. La magia y la épica acompasadas por su muleta baja sobre sus pies firmes y que le hacían girar como si fuera un eje su torso por el que el toro bravo pasaba perfilando el perfil de un torero que lo hacía con estilo propio, de frente y con gran cuidado dejando marcas propias como las ``manoletinas´´.

Un torero que representaba el arte de torear en una persona con carácter duro, seco pero con un señorío, humildad y profesionalidad que hacía volar los blancos pañuelos del público entregado a su figura como palomas blancas fueran. Su entrega en la plaza, su clase, su estilo lleno de personalidad, belleza y espectáculo formó la leyenda de ``Manolete´´ que en la plaza de Linares en 1947, el ``cuarto califa cordobés´´ esperaba a la muerte fumando un pitillo mientras dejaba la vida junto a su verdugo el toro que había volado sobre su figura probando unas manoletinas que luego fallarían al carismático torero hispano.

En una época dura y pobre de una España en reconstrucción después de una fatídica guerra civil Manolete representaba la ilusión, la vida la magia que contagiaba a un público que clamaba su nombre y se asombraba cuando su figura de luces entraba a la plaza a darse a su público con humildad y bravura.

Hizo grande un toreo del que hoy maltratan falsos toreros fantoches preocupados por realizar anuncios de relojes o por sus últimos desamores pagados por unas buenas fotos en revistas de cuatro pesetas.

¡Bravo Manolete, bravo!

¡A Dios rogando y con el mazo dando!: De mayor mamá egoísta, hijito manipulador sociedad más degradada

Hola pastores!! Soy Luisjateropoulos y junto con Malasombra os invitamos a que visitéis con vuestros caracoles demás nuestro pequeño rincón lleno de vitalidad y creatividad creando un espacio electrónico de calidad donde solo vosotros tenéis plaza reservada. Un beso.

…y aquí dejo inaugurada la sección…¡A Dios rogando y con el mazo dando!; una sección donde abordaré cuestiones acerca sobre la sociedad que estamos construyendo y que bajo mi punto de vista no la estamos dejando muy agraciada;
con la ayuda de un dibujo explicaré mis planteamientos cuestionables y humildes a la par que podréis debatir dejando vuestro caracol-comentario. Aquí va el primero de todos:

``De mayor: mamá egoísta, hijito manipulador, sociedad más degradada´´.

Este es el plan que abunda o que dejemos al menos decirme que existe por lo menos en el suelo que piso que es el mismo que el tuyo pequeño caracol, o pastor, o ET;
resulta que tenemos unos papis o mamis estupendísimos que llevan ese rol de ``guays´´ o amiguitos de sus hijos, (siguiendo el rollito del desgobierno que dirige la nación España), parece que de pronto haya que cambiar el chip ``Prohibido´´ al ``Buen rollito y no pasa nada´´, pues ni lo uno ni lo otro, pero desde luego nunca lo segundo y jamás lo primero.



Exageración, diréis, sí la verdad porque muchos padres y madres por suerte y gracias al ``vecinito de arriba´´ aún le quedan semillas en la bolsa de padres normales, sí de esos que simplemente quieren a sus hijos y se lo demuestran con una sonrisa o con un qué tal al volver del cole sus pupilos. Llevándoles a la escuela, preparándoles un bocata, hablando con ellos, jugando con ellos al ajedrez, al parchís…en resumen comunicándose y dándolo todo por sus retoños, amándose, olvidándose de falsas normas o sugerencias farsas llenas de materialismo o concebiendo al pequeño (ya de 18 años) como casi un Dios al que hay que tenerle contento con toda clase de detalles y al que por supuesto un sacrificio o mejor unos euros para sacarle una sonrisa se necesitan.



Denuncio con esto la abundancia de niñat@s de mi edad que van de ``súpers´´ atiborrados de pasta que les llora por los bolsillos que dejan en diferentes placeres buscando una felicidad basada en el money-money, felicidad que por el contra les vaticinaré que se encuentra amando y no pagando.

Es de risa también cuando salgo por ahí a darme un garbeo a despejarme o a caer en el insomnio por las calles de mi ciudad del cemento como veo siempre los niñat@s de papahahahah (pongo la ``h´´ simulando esta clase de la que se autodominan, yo les llamaría anormales no en plan despectivo e clase anormal, no no, sino búsquenlo en la RAE, si saben ustedes, anormales), que por suerte son menos de la mitad pero ostras sí cunden sí.



En realidad es gente del montón llena de frustración cuyo dios el euro o el dólar (más cul sí cul con u no con oo), gentecilla que no disfruta de lo que tiene, no saborean la vida que la gente normal sí hace, solo quieren más de esto de lo otro siendo personas egoístas, vacías y caprichosas, que no aman, que no quieren, que no se conocen pero la gran culpa o parte la tuvieron unos padres ausentes de sus cuidados que como en el dibujo dejaban su educación en manos de una tele basura como la que hay ahora, (que diría su inventor Baird), el caso es que estos papis guays ejercen un papel de darlo todo ,el material, y no su tiempo ni afecto que engañan como en el dibujo otorgándoles teles, zapatillas especiales de moda, bebidas que no son agua del grifo de toda la vida y un gran televisor mientras el niño no agradece no rie no juega sino que se limita a ver la tele con una mirada perdida triste y pasiva mal sentado y pidiendo a gritos un abrazo paternal.

Los verdaderos héroes I

Bienvenidos pastores y pastoras a esta sección en principio semanal que va a tratar de explicar las vicisitudes sobre este mundo que de repente ha sacudido España, la Fórmula 1.En esta primera entrada no voy a hablar sobre 800 folios de copistería de barrio, ni de guerras internas, ni de novias de Luises y demás farándula que tanto interesan a los diarios sensacionalistas y al aficionado salsa-rosero.Esta primera entrada la voy a dedicar a aquellos pilotos que perdieron su vida en un circuito.Pilotos que con su muerte han conseguido que accidentes como el de Robert Kubica en Canadá, no tengan más consecuencia que la de un esguince de tobillo.La mayoría no son conocidos por el gran público, pero no todos los pilotos muertos se llaman Ayrton Senna o Gilles Villeneuve.

Helmut Koinigg: una de las muertes más trágicas de la F1, por la manera en la que se produjo. GP de EEUU de 1974. Se cree que uno de los neumáticos del monoplaza estalló y el coche de Konigg impactó frontalmente contra el guardarraíles, de forma tan violenta que la parte inferior fue perforada y la parte superior quedó intacta. El coche de Konigg atravesó las protecciones y el guardarraíles le decapitó. Cuando los comisarios fueron a recoger su casco, vieron que su cabeza estaba dentro.

Ronnie Peterson: Gran Premio de Italia de 1978, circuito de Monza. Aquí se produjo una de las salidas más accidentadas que se recuerdan. Peterson estuvo involucrado en ella. Su coche quedó envuelto en llamas, y otros pilotos como Regazzoni y Depailler intentaron liberarlo de su coche que estaba envuelto en llamas.Al sacarlo, se vio que sus piernas estaban seriamente dañadas. Las ayudas tardaron más de 20 minutos en llegar. Al llegar al hospital, Peterson tenía 17 fracturas en una pierna, y 3 en la otra. Pese a que inicialmente estaba fuera de peligro, sufrió una trombosis general y falleció al alba.

Jim Clark: muerte mediática, aunque no tanto como la de Ayrton Senna. 1968, Formula 2, circuito de Hockenheimring, Alemania. Su coche se estrelló contra un árbol por causas que aún se desconocen, aunque todo apunta a una pérdida de presión en una rueda trasera. Lotus y él eran imparables.

Jim Clark en su Lotus.

Lorenzo Bandini: 1967, Gran Premio de Mónaco. Yendo segundo perdió el control de su monoplaza y se estrelló en la chicane del puerto. Su coche volcó y se incendió quedando el piloto atrapado en el interior. Falleció 3 días después a causa de las lesiones que sufrió.

Tom Pryce: se considera el mejor piloto de F1 que nunca ha ganado un GP. Falleció en el GP de Sudáfrica de 1977, en un trágico accidente en el que murió además uno de los comisarios.

Ricardo Paletti: 1982, GP de Canadá. Una de las muertes más angustiosas de la F1. En la salida el coche de Pironi queda parado y Paletti no consigue esquivarlo. Choca contra la parte trasera del coche de Pironi. Paletti queda atrapado en su monoplaza, inconsciente y con el tórax destrozado. Cuando las asistencias y el propio Pironi van a ayudarle, el tanque de combustible del coche de Ricardo estalla. Durante varios largos y angustiosos minutos, nadie pudo sacarle. Falleció poco después en el hospital.

Ayrton Senna: llegamos a la muerte más mediática del gran circo. Yo voy a tratar a Senna como al resto de pilotos. Odio ese circo que anda montado alrededor de su muerte y de su persona. Si hubiera sido novio de Lady Di, sería estudiado por nuestros hijos en los libros de historia. Año 1994, GP de Monza, curva de Tamburello. Según las recientes investigaciones del National Geographic, un inesperado derrape hace que Ayrton pierda el control y se estrelle a 300 km/h. Una de las ruedas golpea su cabeza y le causa enormes daños en el cráneo. Es trasladado al hospital en estado de coma, donde fallece algunas horas después.

Roland Ratzenberger: un día antes de la muerte de Senna, la más conocida, se produjo una de las más desconocidas. 1994, sesión de calificación para el GP de Monza, Ratzenberg se convierte en el primer piloto después de 12 años en morir en un GP. Se estrelló a 300km/h en la curva Gilles Villeneuve.

Ratzenberger tras el accidente mortal.

Gilles Villeneuve: conducía al límite y decía no temer a la muerte. GP de Bélgica, 1982. También durante una sesión de clasificación en la que chocó con el monoplaza de Jochen Mass. Tras el choque, salió disparado del habitáculo chocando con el asfalto y las protecciones. Quedó inconsciente y fue trasladado al hospital, donde murió por las graves heridas que le había causado tal accidente.

Wolfgang von Trips: podría haber sido el primer piloto alemán en conseguir el campeonato del mundo de pilotos. No obstante, durante el GP de Italia de 1961, chocó con el Lotus de Jim Clark. Su coche voló por los aires colisionando con las barreras de protección y con otros 12 espectadores que allí estaban de manera ilegal y que también perdieron la vida. Ése mismo día iba a coger un avión rumbo a EEUU que también se estrelló.

Roger Williamson: GP de Holanda de 1973. El joven Roger disputaba su segunda carrera en F1 cuando tuvo el accidente que le costó la vida. Su coche quedó volcado y envuelto en llamas. David Purley, su compañero, trató de ayudarle, pero desgraciadamente fue el único que lo intentó. No pudo más que ver cómo su compañero moría carbonizado.

Estos son algunos de los verdaderos héroes de la F1. Esas personas más o menos conocidas, que con sus vidas han conseguido que este deporte tenga las medidas de seguridad que tiene ahora. Me he dejado algunos, muchos, que pondré en próximas entregas.
Así pues, en estos días en los que la F1 vive conmocionada por los despachos, con documentos, leyes y demás parafernalia estúpida, les hago un sincero y sentido homenaje a esos pilotos que conmocionaron a la F1 donde hay que hacerlo, en el asfalto, con entrega y pundonor…enseñándonos a todos el límite de lo humanamente posible.

Cap. 1. El Bueno de Jimmy "B"

Dos vasos de whisky, solo, sin hielo. Así empiezan los buenos días y acaban las malas noches.
Traje oscuro a rayas blancas, la chaqueta en el respaldo de la silla; la camisa remangada; la corbata desanudada; el sombrero en la cabeza, un caballero siempre es un caballero.
Negocios, ajustes, mercado negro, dinero negro, habitación oscura, como su vida. Lámpara que ilumina la mesa y parpadea, como sus fuerzas.
Se echó un buen trago de whisky al coleto. La garganta del viejo Jimmy “B” estaba curada de espanto, porque cuando te meten la cabeza en los retretes del metro de Chicago eres capaz de beberte una jarra de lejía como si fuera agua.
Aquella noche Jimmy tenía que arreglarle el líquido de frenos al coche de un jefazo de los Morzzini, pero había algo que se les había escapado, dos niños sentados en la parte de atrás.-Ellos no entraban en el plan-Se repetía el bueno de Jimmy.
-Los caminos del señor son inescrutables-Decía la mamma. Una sonrisa maliciosa se dibujó en su rostro.-Y los del padrino también-se dijo para sí.
Estaba doblado, a veces le parecía como si los tirantes fuesen lo único que le mantenía sujeto a las caderas.
-¿Te crees muy duro, eh?-estaba borracho-¿Ellos no entraban en el plan? Vamos Jimmy, que no eres nuevo en esto…-sacó su revólver, abrió el tambor, metió una bala. A ver si de verdad eres duro, cabronazo. Hizo girar la suerte. Pensó un instante en la mamma. Qué mas daba ya, sus raviolotti ya no le gustaban. Se encañonó y apretó el gatillo.
Sangre y pólvora quemada.
En la mesa de su oscura cocina, con su lámpara parpadeante estaba el bueno de Jimmy “B”, jugando a la ruleta rusa. Su interlocutor ya se ha ido, pues su rostro ya no se refleja en el espejo.
Dos vasos de whisky, solo, sin hielo. Así empiezan los buenos chicos y acaban los perros viejos.